В школе я ненавидел читать предложенную литературу в основной её массе, если не брать во внимание стихи Есенина и Маяковского за их нередкую безбашенность. Ну и «Судьба человека» Шолохова еще очень зацепила тогда. Что до остального, то всякие эти ваши Толстые, Радищевы, Гоголи, Грибоедовы и прочие, прочие, прочие ввергали меня во вселенское уныние. Вот просто всего передергивало от очередных попыток «прикоснуться к классике русской литературы». Не много ли чести этой Наташе Ростовой, чтобы сперва досконально изучить, потом смаковать каждый момент на уроке, а затем писать сочинение про этот грёбаный первый бал? Я скрипел зубами, ел резинку от карандаша, играл в крестики-нолики с самим с собой, рисовал жуткие рожи на черновике, но только не писал сочинения. Это было моим самым нелюбимым делом. В полудрёме читать, совершенно не вникая в суть повествования, потом неделями пыхтеть и что-то выдумывать.
Особняком во всём этом дурдоме стоял Чехов. Это был Бог уныния. Император тоски. Король удрученности. Было физически больно его читать. Я даже не заикнусь про какую-то творческую работу по его творениям. Трудно ответить однозначно, что помогло мне выжить тогда. Быть может, мудрая рука судьбы не дала мне сорваться в пропасть в последний момент…
Всё это пишу к чему. У меня в телефоне сейчас есть приложение — сборник произведений (сюрприз-сюрприз!) Чехова. Того самого Антона Павловича. В телефоне. Сборник произведений. В телефоне!!! Не поверите — я проникся. Открываю время от времени, если еду в общественном транспорте. Такие дела. Надо мной все в голос смеялись, когда я показал. У многих Коэльо, Кафка, Ремарк на планшетах, а тут какой-то Чехов.
Может, старею?